自語
[ Home ]我發現自己很難靜下心來，做事很浮躁，也寫不出什麽好文字。每當我看著別人幾百熱度時（我只有個位數），我會很嫉妒。
曾經認為是文字不再符合當今的審美，大有“生不逢時”的悲涼。
我常自比為李杜那樣的天才——然而我不過是仲永，或者不如他，畢竟我連“年少有才”都算不上。
我只是文學路上的骸骨，用枯瘦的手招呼著人來看我的狗皮膏藥。
我又算是什麽呢？
我什麽也不是。
我是塵土、黑泥……
然而我也渴望過成為春暉、溪流……
人大抵是有天才和愚者之分的，我是後者；我追慕前者，伸出手渴望挨近他們，哪怕是接近他們光芒的外圈也好！
然而我跌入了地下的洞窟中，再也見不到他們的身形了。
渺遠的光輝，在哪裏？
我跌跌撞撞地追尋著，然而更加認清了現實——
我不過是最細小的埃塵。
我寫不出長文，只能寫這些短短的小記來哄騙自己——我的才華還在呢！
然而我自己明白，我從來就沒有這樣的才華。
文學的草原上，文士們策馬揚鞭，騏驥驊騮、金鞍玉勒，伴著明快爽朗的笑聲絕塵而去；然而漫漫黃沙過後，我只能騎著蹇驢，發出長長的喟嘆。
埃塵沒有逐光的權利——那是它無法達到的境界。
我該怎樣寫下去？
還是就此停手好呢？